Um amor de Porto

Eu quis transformar ele e Porto e os vinhos e tudo o mais em texto pra ver como ficava tudo junto ou mesmo separado no papel. Assim como quis ficar com ele pra ver como ele ficava comigo. Ou como eu ficaria com ele se a gente ficasse. Como as fotos com sol ou chuva ficariam. Como seriam os vinhos, as noites, os risos.

Nessa de quem quer ter um amor em cada porto, decidi um amor de um porto só. Ou nem mesmo amor, só paixão ou brincadeira, sabe lá. Coisa gostosa. E foi. Decidi querer ganhar e dar carinho e curtir e ser e rir e de repente nada mais.

Fomos o vermelho de Kandinsky em quatro dias de nós mesmos. Sem limites, quentes, transbordando vida agitada, ardente. Deixei de ser o negro ou o verde ou o azul que há tempos vinha sendo. Eu não respondi nem mandei emails, não liguei nem me ligaram. Eu vivi Porto e ele e os dias como não vinha vivendo a minha vida. Só. Um só que em si já significa muito.

Ele me ganhou com algum charme. Vai ver vem do pai francês, não sei. Sei que amei mais ele do que a cidade. Gostei mais dos dias do que vinho. Gostei mais de tudo aquilo que quase não tem importância do que dos pontos turísticos.

A bem da verdade é que eu gostei dele. E do jeito dele de não mostrar que estava gostando de mim. Vai ver porque não cai bem ou porque não gosta mesmo, sei lá. Sei que eu fui gostando, voltei gostando.

Estou gostando. Dessa coisa toda de amor de porto. De amor em Porto. Dele.

Calle Huertas, 21

Conheci Cristian achando seu nome muito pouco espanhol para um espanhol e seus olhos muito azuis. A verdade é que foram os olhos de Cristian que me chamaram atenção. Os mesmos olhos que eu confessei para ele minutos depois terem me encantado. Num guardanapo mesmo e entregue na saída.

Cristian tinha os olhos claros e profundos e a barba do jeito que toda barba de homem deve ser. A altura perfeita para um abraço que faz qualquer mulher se sentir bem cuidada e as costas mais bonitas de Madrid, da Espanha e da porra do mundo todo. Ele tinha aquele vão bem no meio das costas chegando próximo ao pescoço, onde se encosta o rosto e se dorme uma vida. Onde o dedo desliza uma noite inteira acariciando. Onde a boca encaixa perfeitamente para um beijo doce. Que a blusa parecia abraçar ao mesmo tempo que revelava o tal vãozinho perfeito.

Mas eu não amei Cristian. Nem no momento em que ele pareceu sofrer minha partida. Eu senti só tesão por Cristian. Tesão e nada mais. Tesão por Cristian-homem, Cristian-olhos-azuis, Cristian-espanhol. Ele foi a realização de uma fantasia sexual perfeita: uma noite, um encontro, uma despedida.

Mentira, eu amei Cristian sim. Mesmo que só quando ele correu pra falar comigo sem saber de que país eu era, ou quando me pediu mais um beijo antes de eu ir embora. Amei Cristian no momento em que ele pareceu indignado com o fim da minha estadia por lá, e revelou me querer por uma noite a mais. Amei Cristian por ele ter ficado envergonhado e ao mesmo tempo encantado com os elogios escritos em espanhol num guardanapo qualquer. Amei Cristian e o seu jeito de dizer meu nome. Amei Cristian admitir que eu era a primeira brasileira que ele conhecia e que por isso também eu parecia tão encantadora.

Amei mais Madrid do que Barcelona porque o sujeito da bicicleta em Barcelona não era Cristian. Porque espanhol nenhum no mundo seria Cristian e suas costas e seus olhos e sua barba e seu encanto. Nenhuma obra de arte fosse do Reina Sofia ou do Del Prado seria tão linda quanto seus olhos. Nenhum pedacinho do El Buen Retiro me faria querer passar uma tarde inteira lá como tive vontade com Cristian. Nem os Jardins de Sabatini ou o Real Jardim Botânico teriam desenhos como o da sua barba ou quem sabe o cheiro do seu perfume, vai saber.

Eu trouxe Cristian pra sempre comigo. Ele me guardou com carinho naquele guardanapo como ele bem disse que iria fazer. Tem um pouco de magia nisso tudo. Ou quem sabe muita. E eu, quando voltar, dormirei uma noite, ou uma vida, no vão daquelas costas. Pode ter certeza.